THE JADE CIGARETTE HOLDER

She had been thrown by the waves

Upon the white sands of Cheoc Ván

On that typhoon night.

By late dawn,

When the monstrous wind

Had calmed down on the line of horizon.

Something seemed to defy

The ophthalmologic capacity

Of an accidental jogger.

Vaguely dressed in sand,

Something lay next

To a little mound of rocks,

The soft accent of its lines

Showed that certainly it was not made of stone.

Curiosity didn't last long,

For the jogger discovered that it was not a dolphin.

— "Damn,

Dolphins never die."

This should have been the solitary jogger's

First silent remark.

Solitary? Not anymore, the dead dolphin

Was not a dolphin, it was, afterall, a girl

And far from dead.

The jogger was not impressed.

— "The masses are quiet!" Besides,

No pseudo-athlete

Like this jogger would be impressed,

No one out of those thousands upon thousands who

make

That psycho-sociological typology

Whose birth the world witnessed

And still keeps watch running just for the sake of

running,

To support the scientific

Industry of clothing

And gadgets of all sorts,

Absolutely indispensable

To the exhibitionist acclamation

Of that sport

So urbanely desirable.

De-luxe suite in the best hotel in town.

Sea view.

Sober but clever decoration.

Dominant ochre and earth tones.

Shadowy ambiance,

Indirect light glowing here and there.

A young lady

Offered her nice curves

To the caress of an armchair.

Jade cigarette holder, vitreous,

Immaculate green,

Solemn green,

Constantly profaned

By the oily red

Of the lipstick on her lips.

The lips. These were indescribable.

Ostentatiously, they were temptation itself.

No gentleman

Could but sin

Just by glancing at those lips.

Her name was Siu Fong.

At sixteen, her integrity

Had been auctioned

Before a select set of five candidates

Eager to pluck the poor girl's

First orchid.

From Hong Kong,

A nouveau riche nobody

Who until yesterday

Had walked around with dirt under his nails

And drenched in "Bien-Être",

Won the contest.

Fallen flower petals.

Autumn atmosphere.

It was the first time.

The first night,

Surely brutal,

But irreversably an initiation.

Siu Fong's last crystal

Had been broken.

The way opened.

The story is, as usual,

Like any other.

The nights were uncountable,

Passing by at a vertiginous speed.

Soon, Siu fong reached the stardom

Of the amphitheatre of the night.

It goes without saying that she

Was exquisitely beautiful

With an I-don't-know-what-and-etcetera.

She had all the attributes

To fulfill the requests

Of the wildest imagination,

From the most demanding and refined aesthete

To the most vulgar and boring officer.

Her bodily rhetorics

Were so consistent

That not even the deep sadness

Which Siu Fong barely managed to shake off

Distracted the eloquence of her charm.

So much so, that a wealthy Chinese,

The son of a general

Who served Sun Yat Sen

Closely,

Gave her a definitive allowance

And a luxurious apartment

By the waters of the Praia Grande.

And, in less than five months,

He proposed,

Falling under the spell of her seduction.

Siu Fong would henceforth be

The Fok 'Tai, mister Fok's wife

— Therefore, a total promotion:

The girl-of-the-night status set aside,

Behind her

For from now on

She would be the respectable Mrs. Fok,

An habituée of elegant atmospheres

And fine objects: a name

A style and a bank account

Are enough to satisfy the need for respect

Of a hypocritical and opportunist

Society.

Her social ascent

Would be made through a staircase

Of the shiniest marble,

Fur coats,

Gems,

Nectars, French cognacs

And all the trappings usual

Of such surroundings.

Perhaps even happiness

With the raising of a family.

Siu Fong had not answered yet

To her "great pretender", some sang.

On that night,

She returned earlier than usual

To her suite

With verandahs to the sea.

Slowly, she undressed

And, as never before, took a long time

Looking at herself in the mirror.

For the first time

She agreed with the thousands of men and women

Who told her she was beautiful,

Very beautiful.

Too beautiful for men to love her

Just for her body.

It seemed like Siu Fong did not need anything else,

Being enough just to remain that monument of

flesh,

Enough to possess that marble torso,

The little waist in

A triangle with the firm breasts,

Compass designed,

Two rosy nipples,

Round thighs and belly

Announcing a pair

Of stylized legs,

Canonically designed.

And her white hands

Of orchid gestures?

Her year-round-fruit like mouth

Eroticizing the most beautiful

And palest of faces

shaped like a kua'tchi.

A mouth of sin.

Of sweet sin,

Deserving the best of

Heavenly realms.

She took a bath,

With cherry tea essences.

Her hands caressed

Infinite skin

Its silky routes.

She loosened her hair

Vast and thick

Like the bamboo grove in Shaolin.

Dressed in her best cheong sám

Of emerald green

Sculpting the delicate curves.

A dragon of sparkling spangles

— One thousand mythological stars —

Around her breasts

Like cosmic pearls,

Earrings for the

Satisfied and solemn dragon.

Imperial red

On the juicy lips

And on the translucent nails.

Silk heels, equally emeralds.

She was ready,

And looked at a faded and wrinkled photo

She always carried with her.

It was the last and only

Memory of her mother,

Taken on the Chinese mainland

When Siu Fong

Had only five jades

And two black tresses.

She never knew her father,

A man of the revolutionary soldiery,

Perpetrator of her mother's rape in the background

of the Cultural Revolution.

Her mother. The youngest daughter of an aristoc

racy of erudites

And niece of one of the greatest poets

Of Chinese modernism

From the movement of the Thousand-Flowers-of-May.

In a second,

Siu Fong saw everything again,

But not even a single teardrop

Drenched her dull eyes

Which the coldness of life

Had dried.

Suddenly, she allowed her

Most sacred jade cigarette holder to fall

Upon the hard marble floor.

Her destiny was decided.

Solemnly. she walked to the balcony.

Serene, she looked at Praia Grande bay

With the lights still out

In the indigo-blue dawn.

She had a little smile

Which seemed for the first time,

To be of pure joy.

Simultaneously,

She let herserlf fall

Off that balcony

Like music,

Like water

Voluptuosly sprouting

From a cornucopia.

And with the first waves

She went, in the clepsydric crests,

White with immense desires,

Within the napery of the mother-sea

As her shroud,

In a reversed

Botticellian backdrop,

Not of birth but of unbirth.

On that grey day

The morning papers published

A photo of a beautiful drowned Chinese,

Next to the notice

Of the seventh-day mass

In honour of the deceased

Jogger of Cheoc Vám,

Victim of a heart attack.

For years, the early morning

Fishermen told of

A beautiful young lady

Calmly walking the waves

Of the Pearl River delta.

To them, it was the ressurection

Of the godess Ah Mah.

To the good Comendatore Fok

She was not even an hallucination,

Confined as he was

In the emptiness of his psychiatric cell

For the rest of his remaining days.

His sole nostalgic reference

Is a piece

Of the jade cigarette holder

Hanging from a strong gold chain

On his chest,

A piece stolen

From the Judiciary Police

Criminal Department.

The result of a bribe. 1

Translated from the Portuguese by: Rui Cascais Parada

NOTE

1A BOQUILHA DE JADE

Ela fora lançada, pelas ondas,

ás areias brancas da praia de Cheoc Ván,

naquela noite de tufão içado.

Já madrugada alta,

quando a adamastoresca ventania

se amainava no desenho do horizonte.

Algo parecia desafiar

a capacidade oftalmológica

de um fortuito jogger.

Vagamente vestido de areia,

algo jazia ao pé

de um pequeno amontoado de rochas,

que pela doce pronúncia das suas curvas,

não seria certamente pedra.

A curiosidade fora logo desfeita,

quando o jogger constatou que não era nenhum golfinho.

"Que chatice,

nunca aparece um golfinho na costa macaense,

mesmo que morlo"

-teria sido a primeira exclamção silenciosa

do solitátrio jogger.

Solitátrio? Já nãto, porque aquele golfinho morto

que não era, era afinal uma rapariga,

que nem por isso estava morta.

Não se impressionou, o jogger.

"O povo é sereno!" De resto,

nenhum pseudo-atleta

como esse jogger se impressionaria,

como largos milhares dessa nova tipologia

psicossociológica

que o mundo viu nascer

- e vê correr, correr só por correr,

para suportar a científica

indústria da indumentária

e de toda a sorte

de apetrechos e acessórios

absolutamente indispensáveis

para a consagração exibicionista

de tal modalidade,

tão urbanamente desejada.

Uma suíte de luxo no melhor hotel da Cidade.

Vistas para o mar.

Decoração sóbria mas bern esgalhada.

Predominância de tonalidades terrosas e ocres.

Penumbra ambiental,

pontualmente derramada de luz indirecta.

Uma jovem senhora

oferecia os seus belos contornos

à carícia de urea poltrona.

Boquilha de jade, vítreo,

imaculadamente verde,

verde solene,

constantemente profanado

pelo vermelho gorduroso

do baton dos seus lábios.

Estes eram indiscritíveis.

E, ostensivamente, eram a tentação.

Não havia cavalheiro

que não pecasse

só em olhar aqueles lábios.

Era a Siu Fong.

Aos dezasseis anos, a sua integridade

fora colocada em hasta ptública

para um selecto naipe de cinco candidatos

a colher a orquidea primeira

daquela pobre rapariga.

Um urso de Hong Kong,

um qualquer novo-rico

que ainda ontem

andava com unhas negras

e se perfumava com "Bien-Être",

conseguira o dito concurso.

Pétalas caídas.

Ambiências outonais.

Era a primeira vez.

A primeira noite,

brutal é certo,

mas irreversivelmente iniciática.

O cristal último de Siu Fong

fora quebrado.

O caminho aberto.

A estória, é como sempre,

como todas as outras.

Sem história, de tantas estórias.

As noites eram incontáveis,

a uma velocidade vertigfnica.

Rápido, Siu Fong atingiu o estrelado

do anfiteatro noctívago.

Escusado será dizer

que ela era lindíssima

e não-sei-que-e-etcetara,

possuía todos os predicados

para preencher todos os quesitos

do imaginário fantasista

do mais exigente e requintado esteta

ao mais vulgar e inimaginoso tenente

aspirante a executivo.

A sua rectórica corporal

era de tal maneira consistente

que nem a profunda tristeza

que Siu Fong mal conseguia dispersar,

distría a eloquência do seu encantamento.

Tanto assim, que um abastado chinês

filho de um general

que serviu Sun Yat Seng

de perto,

a avençou definitivamente,

com mensalidade choruda

e luxuoso apartamento

perto das águas da Praia Grande.

E em menos de cinco meses

até lhe propusera casamento,

tal a seduçã que ela lhe inspirava.

Siu Fong passaria a ser

a Fok" Tai, ou seja, esposa do senhor Fok

- uma promoçã to total, portanto:

estatuto marginal

de menina da noite posto de lado,

ou para trás,

porque doravante

era a respeitável Senhora Fok,

utente assídua de ambiências elegantes

e definas porcelanas: um nome,

um estilo e muitos cifrões,

fazem o respeito

de uma sociedade hipócrita

e ávida de oportunismo.

A sua ascensão social

far-se-ia por uma escadaria

do mais luzidio mármore,

casacos de pele,

pedras preciosas

néctares, conhaques franceses

e todos aqueles tiques habituais

nesse tipo de enquadramento.

Talvez até a felicidade

pela constituição de uma família.

Siu Fong ainda não respondera

ao seu great pretender, cantava-se.

Naquela noite,

voltou mais cedo que o costume

para a sua suíte

com varandas para o mar.

Despiu-se lentamente

e pela primeira vez se demorou

olhando-se ao espelho.

Pela primeira vez

concordou com os milhares de homens e mulheres

que lhe diziam que era bela, muito bela.

Bela demais para os homens

saberem só nela apreciar o corpo.

Até parecia que Siu Fong não precisava de mais nada,

bastando-lhe, tão-só, ser monumento de carne,

possuir aquele torso de mármore,

aquela cinturinha triangulando,

dos seios firmes

desenhados a compasso,

dois ínclitos mamilos rosáceos,

umas ancas e um baixo-ventre redondinhos

a prenunciarem um par

de pernas estilizadas,

canonicamente bem desenhadas.

E as suas níveas mãos

de gestos de orquídea?

A sua boca-de-fruta-todo-o-ano

a erotizar um lindíssimo rosto

pálido e estilizado,

em forma de kua' tchi.

Uma boca de pecado.

De doce pecado,

a merecer o melhor

do reino dos céus.

Banhou-se em espumas,

com essências de chá de cerejas.

As suas mãos acariciaram

peles infinitas

suas rotas de seda.

Soltou os cabelos

vastos e densos

como o bambual de Shaolin.

Vestiu o seu melhor cheong sám,

de verde esmeralda

a lhe esculpir a delicadeza curvilínea.

Um dragão de lentejoulas cintilantes

- mil estrelas mitológicas -

enquadrava-lhe os seios

quais pérolas cósmicas

a servir de brincos

ao satisfeito e solene dragão.

Vermelho imperial

nos suculentos lábios

e nas translúcidas unhas.

Saltos de seda igualmente esmeraldas.

Estava pronta.

Olhou uma fotografia

amarelecida e enxovalhada

que trazia sempre consigo.

Era a última e única

recordação que tinha da sua mãe

registada na terra-china

quando Siu Fong

tinha apenas cinco jades

e duas trançãs pretas.

Nunca conhecera o pai,

alguém da soldadesca revolucionária

protagonista da violagção brutal de sua mãe,

nos cenários da revolugção cultural,

porque era a filha mais nova

de uma aristocracia de letrados

e sobrinha de um dos maiores poetas

do modernismo chinês,

das mil flores do movimento de maio.

Num segundo,

Siu Fong reviu tudo isso,

mas nem uma única lágrima

se lhe apoderou dos seus vítreos olhos

que a frieza da vida

lhe calejou a capacidade.

Deixou cair, repentinamente,

a sua arcossanta boquilha de jade,

que se desfez em mútiplos pedacinhos

no robusto mármore do pavimento.

O destino estava traçado.

Solenemente, dirigiu-se à varanda.

Olhou, serena, a baía da Praia Grande,

ainda sem luzes

no azul-anil daquela madrugada.

Esboçou um sorriso

que pela primeira vez

parecia de plena felicidade.

Simultaneamente,

deixara derramar-se,

daquela varanda,

como música

como água

saída voluptuosa

de urea cornucópia.

E com as primeiras ondas

se foi, nas cristas clepsídricas,

brancas de desejos imensos

nos naperons do madre-mar

a lhe servir de mortalha

num cenário botticelliano,

porém, no inverso,

porque não nasce, inasce.

Naquele dia cinzento

os vespertinos publicaram

a fotografia de uma bela chinesa afogada,

ao lado do anúncio

da missa do sétimo dia

em sufrágio do falecido

jogger de Cheoc Ván

assaltado por um enfarte do miocárdio.

Durante anos, contavam

os pescadores que madrugavam

ter visto uma bela jovem

passeando-se, serena, nas águas

do estuátrio das Pérolas.

Para eles era a ressurreição

da deusa Kun Iam.

Par o born do Comendador Fok

nem alucinação era

confinado que estava

aos vazios de sua cela psiquiátrica

para o resto do seu calendário existencial.

A sua única referência nostá1gica

é um caco

da boquilha de jade

preso a um robusto fio de ouro

que ele traz no peito,

caco esse roubado

à Divisão Criminal

da Polícia Judiciátria,

por suborno a um seu agente.

*Architect, designer, painter, illustrator, writer and poet. President of the Círculo dos Amigos da Cultura and the Estudos Culturais de Macau, Macao.